Ritmo lento

Cielo sopra, cielo sotto, etere sopra, etere sotto. Tutto ciò che è sopra, tutto ciò che è sotto, prendilo e rallegrati. (Antica frase mistica)

‹‹Nel ritmo lento del tempo che scorre, assaporo ogni piccolo dono posto ai miei piedi.
E’ emozione ogni attimo di vita vissuta, non importa se son lacrime ad avere avuto il sopravvento sulle risa. Io sono e ciò mi rende serena.››
Erano questi i pensieri che affollavano la mente di Julie mentre attendeva l’arrivo del treno. Amava le stazioni, per tutti inno di dolore nel distacco dalle persone amate, per lei speranza di un nuovo viaggio: spazio temporale quale la vita nel suo (tra)scorrere.
Era una mattina di inizio Maggio, la prima che sentiva primaverile dopo i lunghi mesi di gelo vissuti sulla pelle. A un certo punto volute di nebbia erano apparse dal nulla e l’avevano stretta in un turbinio interiore. Mille immagini si susseguivano nella mente, momenti vissuti negli ultimi anni e attimi tenuti dentro, rabbiosamente, mentre l’involucro si perdeva nel non essere.
E ora che la foschia dissipava si domandava se fosse sempre stata a un passo da simili folli irrazionalità.
Si era vestita di corsa, quella mattina, voleva vedere sorgere il sole dalle acque del mare, e vi si diresse. Dopo il rientro da Ventimiglia, non curava molto il suo aspetto, in verità evitava di riflettersi allo specchio; ciò che vedeva non gli piaceva, gli donava quel senso di irrequietezza, quel senso di fallimento, di chi non è riuscita nel suo intento -il sottobosco scorticava con le sue inarticolate dita la schiena- di chi non era riuscita a portare a termine tutti i suoi propositi. Per natura odiava le cose lasciate a metà e ne criticava le gesta di chi intavolava mille argomenti. Non approvava “chi predicava bene e razzolava male”, eppure, era la strada che aveva percorso fin quella mattina. Nel terreno di ogni vita ci sono cose arrugginite e parzialmente sepolte che vanno disseppellire, anche se questo (ri)aprono vecchie ferite, facendole sanguinare. Ancora.
Era questo che faceva Julie quella mattina in riva al mare: rigettare qualcosa che la stava avvelenando.
Rimbombavano passi e voci mute lungo l’arenile sdrucito e opaco del tempo, dove le attese non avevano più compattezza, cosciente che tutto era trascorso. Irrimediabilmente.
Il sole ormai era alto e i chilometri si erano ammucchiati sotto le sue scarpe, sorrise al pensiero di come il tempo non esistesse, e di quanto era una convenzione creato dall’uomo per dialogare. In stato di semi incoscienza aveva percorso venti chilometri di litorale, e ora si trovava al centro di quella cittadina che l’aveva vista bimba; felice/infelice, poco importava perché aveva amato quella sua vita sgranata come un rosario: lentamente e con grande intensità. Allora aveva fede che qualcosa potesse mutare e che ogni ostacolo era una prova da superare nella speranza di quel sole che l’attendeva all’orizzonte.
Era tempo di fare qualcosa.
Entrò nel primo negozio di abbigliamento, voleva dismettere quegli abiti neri, aveva notato in vetrina un completo in lino, bianco e voleva provarlo. Ne cercò la giusta taglia, si infilò in un camerino, si spoglio.
Alzò gli occhi e si vide riflessa: ‹‹Dove sei stata fino ad ora piccola?, torna ti prego ho bisogno di te…››, continuava a farfugliare con i suoi pensieri –in un dialogo molto intimo- quando vide qualcuno scostare la tendina con foga. Sulla soglia del camerino, una donna molto bella, alta, longilinea, mora, dietro di lei un uomo imponente, elegante, distinto, brizzolato. Lei imbarazzata chiede scusa mentre richiude la tendina, lui imbambolato rimane immobile, fisso con lo sguardo sul corpo di Julie; Julie con un sorrisino divertito alla vista di quel quadretto, e poi, quando, ancora sola riemerge gli occhi su se stessa.
‹‹Che cavolo avevi da guardare, ma ti sei visto?››
‹‹Ma l’hai vista? ››
‹‹Avevi la faccia da ebete, brutto stronzo, che cavolo guardavi in quel modo?››
‹‹Ma l’hai vista? … faccia da ebete? Chi?,…Ma dico! L’hai vista?››
‹‹E insisti? Imbecille che non sei altro, Tu! Avevi la faccia da ebete, con quell’espressione stampata sul viso da maiale… visto cosa, poi? Vuoi insinuare che sia meglio di me?››
‹‹Ma no…amore, che hai capito? Ma hai visto la lingerie che indossava? Roba da far perdere la testa…››
‹‹Brutto porco, depravato che non sei altro, insisti pure? Ti odio, maledetto a te!››
‹‹Dai Amore non fare così, ti faccio un regalo andiamo al reparto intimo…››
‹‹Mettitelo nel culo il tuo regalo…Vaffanculo stronzo, sparisci!››
Le voci andavano sfumando e Julie sorrise all’ingenuità dell’essere umano. La complicità totale è una cosa rara, ci son sempre cose, situazioni non del tutto rivelate, e ci si illude di essere parte integrante dell’altro, ma mai sarà totalmente così, perché nulla e mai perfettamente combaciante, c’è sempre un piccolo frammento mancante, quel qualcosa di non detto che fa la grande differenza. Lei lo sapeva. Come sapeva che se si fosse trovata al posto della bellissima mora, ne sarebbe rimasta intrigata e avrebbe accettato quel regalo; fonte di un nuovo gioco, un nuovo momento da vivere intensamente negli androni del piacere. Amava giocare, intrigare, vivere, donarsi e essere complice del suo uomo.
Uscì dal negozio con indosso pantaloni bianchi, magliettina nera con un cuore rosso stampato sul seno, giubbino bianco, si sentiva rinata, aveva lasciato i suoi vecchi vestiti, neri, nel camerino e la cosa gli piaceva: era come se volesse chiudere definitivamente con un passato ingombrante, doloroso, una trappola per topi troppo stretta per permettere la sopravvivenza. Asfissiante.
E ora che il treno era arrivato si accingeva a salire. Si sedette vicino al finestrino, voleva vedere scorrere il mare quando in corsa guardava il paesaggio sfilare dinanzi ai suoi occhi. Tanti fotogrammi nella trama intessuta dalla vita. Immagini che rimanevano alle spalle fino a diradarsi nell’infinito ormai andato; immagini che per un attimo di tempo sostavano al suo fianco quasi a stringersi, aderenti al suo corpo, per non sfuggire via e immagini che erano troppo avanti per essere godete in quel preciso istante.
Non riusciva più a distinguere chi viaggiasse al suo fianco tanto era immersa ad assaporare l’inconfondibile tessuto del mondo reale.
L’inconscio è un bestia rara, quando sembra che sonnecchia, riemerge inquieto e caotico al di sotto dell’ordinato mondo della coscienza. Ora si che era pronta a partire. Libera di spiccare il volo, oltre quell’ oceano di parole prive di gesti alla luce del sole.

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